Tôi bước đến, cúi xuống, ánh mắt lạnh lẽo nhìn chằm chằm:

“Xin lỗi.

Tôi bảo xin lỗi, nói rằng vừa rồi cô đã sai.”

Cô ta run rẩy lẩm bẩm:

“Em sai rồi… em vừa… không nên nói như vậy…”

Tôi hạ giọng, nhưng từng câu như lưỡi dao:

“Có lẽ tôi nên nhắc nhở cô một chút —

chính mẹ cô không biết giữ liêm sỉ, chen chân vào gia đình tôi,

nên mới có cô trên đời này.

Hiểu chưa?”

Rồi tôi quay sang bố mình:

“Bố à, chuyện hôm nay là lỗi của con sao?”

Bố tôi lúng túng, giọng nhỏ:

“Không… không phải lỗi của con.”

Tôi gật đầu:

“Đã không phải lỗi của con, vậy con muốn bố đưa ra một kết quả khiến con hài lòng.”

Cuối cùng, tôi trừng mắt nhìn Lưu Như Phương:

“Nếu bà không quản nổi con gái mình,

vậy để tôi giúp bố tôi đi tìm… một ‘tiểu tam mới’ nhé?”

Tôi nói xong liền một mình bỏ ra ngoài, để lại cả căn nhà như vừa bị bão quét qua.

Tôi biết mình vừa rồi có chút mất kiểm soát,

vì những lời Tống Lị Lị nói, đã chạm vào nơi yếu mềm nhất trong tôi.

Có lẽ bởi vì —

cuộc sống đẹp đẽ mà cô ta miêu tả… vốn dĩ từng là của tôi.

Những năm qua, tôi cố tình thường xuyên về nhà, chỉ để gây rối cho họ,

Bây giờ nhìn lại, thật trẻ con và nực cười.

Tôi buồn bã nhìn số dư trong ví điện tử, rồi quyết định:

Đi tiêu tiền để vui vẻ một chút.

Tối hôm đó, bố đưa tôi ra ngoài ăn tối, báo cáo “kết quả xử lý” của ông:

“An An, chuyện này là lỗi của Lị Lị. Bố đã tịch thu tiền tiêu vặt của nó trong nửa năm.”

Tôi gật đầu:

“Bỏ tiền ra thuê người dọa con, xem ra vẫn còn thừa tiền.”

Bố cười gượng: “Bố còn bắt nó viết bản kiểm điểm nữa.”

“Ờ, giáo viên cũng bắt nó viết đấy. Bố nhớ kiểm tra kỹ, đừng để một bản nộp hai nơi.”

Ông ngập ngừng:

“Con sắp lên lớp 12 rồi, bố nghĩ nếu hai đứa cứ cãi nhau mãi sẽ ảnh hưởng việc học…”

Tôi tiếp lời luôn:

“Bố à, con muốn chuyển ra ngoài sống.”

Tôi đã suy nghĩ cả buổi chiều để đưa ra quyết định này —

chuyển đi không phải là nhượng bộ, mà là tỉnh táo.

Tôi vốn về đây để chuẩn bị thi đại học,

bỏ công sức ra để gây hấn với mẹ con họ, thật ra chẳng có ý nghĩa gì nữa.

Thay vì vậy, tôi thà lấy lại lợi ích cho bản thân thì hơn.

Bố tôi lập tức thở phào, rồi vội vã nói rõ:

“An An, bố không có ý đuổi con đi đâu…

Thi xong, nếu con muốn quay lại, cứ về bất cứ lúc nào.”

Nhìn vẻ mặt ông, tôi suýt bật cười.

“Bố à, thật ra chuyện ai đúng ai sai…

với bố không quan trọng, đúng không?

Bố chỉ muốn mọi chuyện yên ổn, không ai làm phiền bố là được.”

Ông không phủ nhận:

“Bố chỉ muốn yên tĩnh… Không muốn mỗi ngày về nhà lại thấy rối ren thế này.”

Tôi cười lạnh.

Đàn ông vô trách nhiệm, thường nói đúng kiểu như vậy.

“Nhà mình còn một căn hộ nữa, gần trường con, có đầy đủ nội thất.

Nếu con thiếu gì thì cứ mua thêm.

Bố sẽ thuê người giúp việc, vừa dọn dẹp vừa nấu cơm cho con.”

Ông nói rành rọt, tưởng như đang đưa ra một giải pháp lý tưởng nhất.

“Bố, con chuyển đi cũng được.

Nhưng con có điều kiện.”

“Con nói đi, tiền không thành vấn đề. Bố tăng sinh hoạt phí cho con cũng được.”

Tôi khẽ lắc đầu:

“Con lùi một bước, để trả lại bố sự yên ổn.

Vậy thì để bù lại, bố hãy sang tên căn nhà đó cho con.”

Ông gật đầu đồng ý ngay, không hề do dự.

“Chuyện này… đừng nói với em con.”

Có lẽ là vì cảm thấy áy náy,

cũng có lẽ là…

chỉ muốn nhanh chóng “dứt điểm” với tôi.

13

Trước khi chuyển đi, tôi nói với bố:

“Căn phòng đó con không cần nữa, Tống Lị Lị muốn ở thì cứ ở.”

Thực ra chuyển ra ngoài cũng rất tốt —

không phải mỗi ngày thấy mặt người mình ghét, đỡ bực mình.

Nhà ở mới gần trường, sáng tôi có thể ngủ thêm một lúc.

Ăn uống không lo, nhà cửa có người dọn dẹp.

Lưu Như Phương làm nội trợ bao nhiêu năm, cũng chẳng thuê nổi nổi người giúp việc,

vậy mà tôi chỉ cần nói một câu, đã có đầy đủ mọi thứ.

**Tôi thề — tôi vui thế này không phải vì được cho một căn nhà đâu.

Thật đấy. Chắc vậy. Có lẽ.

Ở trường, Tống Lị Lị tìm gặp tôi, mặt đầy tự đắc:

“Cho dù là em sai, thì người bị đuổi đi vẫn là chị.”

Ồ, cô ta còn biết mình sai cơ đấy — đáng mừng thật.

“Cái phòng lớn chị giữ khư khư bao năm, bây giờ là của em rồi!”

Trời ơi…

Tôi suýt chút nữa đã buột miệng khoe rằng tôi vừa được tặng một căn nhà,

nhưng không thể — không đáng.

Tôi cười nhạt:

“Bộ cô quên hồi nhỏ vừa bước vào nhà này là bị tống đi liền à?”

Cô ta vênh mặt:

“Giờ người bị đuổi đi là chị.

Tôi mới là người một nhà với bố và mẹ.”

Tôi gật đầu, đảo mắt nhìn quanh sân trường rồi hô to:

“Mẹ cô là tiểu tam cũng leo lên được chính thất, thế mà cũng dám khoe khoang với tôi?”

“Câm miệng!” — cô ta tái mặt, giọng run rẩy.

Tôi bĩu môi:

“Vừa nhắc tí đã luống cuống, yếu quá.”

“Tống Lị Lị, tôi không muốn dây dưa với cô nữa.

Từ giờ thấy tôi thì tránh ra,

nếu còn dám tới gần —

ở đâu, lúc nào, chỗ nào, tôi cũng chào cô bằng đúng câu vừa rồi.”

Tống Lị Lị nghĩ tôi chỉ hù dọa.

Ngày hôm sau, ở căng tin,

cô ta bê bát miến chua cay tới ngồi đối diện tôi.

Tôi ngẩng đầu, lớn tiếng hô:

“MẸ CÔ LÀ TIỂU TAM!”

Cô ta bỏ cả bát miến, chạy té khói.

Ngày thứ ba, cô ta lại mon men đến gần tôi, đúng lúc giáo viên chủ nhiệm đang đứng ngay cạnh.

Tôi vừa mở miệng:

“Mẹ cô là tiểu…”

Chưa kịp nói hết, cô ta đã chạy mất hút.

Cô giáo nhẹ giọng hỏi:

“Em vừa gọi gì thế, Tống bạn học?”

Tôi mỉm cười giải thích:

“Dạ không có gì đâu cô, em chỉ định nói…

mẹ bạn ấy là một người phụ nữ sống rất an yên, vui vẻ.”

Từ hôm đó, tôi không còn thấy Tống Lị Lị xuất hiện ở Lục Trung nữa.

Quả nhiên, phát điên vẫn là cách hiệu quả nhất.

Từ ngày ngừng giữ hình tượng, bớt cao sang đi,

tinh thần tôi lại ổn định lạ thường.

14

Kỳ nghỉ hè, tôi vốn định về thành phố Lam ở với mẹ.

Kết quả, mẹ tôi chủ động tới tìm tôi trước.

“Biết ngay cái tên chó kia không đáng tin! Mẹ ở đây trông con học hết lớp 12 rồi mới về.”

Tôi bất lực hỏi:

“Còn tiệm bánh thì sao? Mẹ bỏ luôn hả?”

“Tiệm có gì đáng xem? Thỉnh thoảng về kiểm sổ sách là được. Có gì to tát, cùng lắm về xử lý sau.”

Tôi vô cùng ngưỡng mộ thái độ sống của mẹ.

Dù từ nhỏ bà đã luôn dạy tôi “sống vui vẻ là chính”, nhưng đến giờ tôi vẫn chưa học được tinh thần cốt lõi ấy.

Chỉ cần vui là được.

Sau ly hôn, mẹ mở tiệm bánh ngọt — không vất vả, thu nhập ổn.

Rảnh rỗi thì đi spa, làm đẹp, nhảy nhót với bạn bè.

Nếu mẹ muốn đi Tam Á du lịch vào thứ Tư, thì thứ Năm lên kế hoạch,

đến thứ Bảy đã đặt chân đến bãi biển rồi.

Bà tới đây, phát sinh một vấn đề nhỏ — ở đâu?

Dù bố tôi đã sang tên căn nhà cho tôi, mẹ tôi kiên quyết không ở, chê là “ghê tởm.”

Kết quả, bà thuê luôn căn hộ đối diện nhà tôi.

Vừa đáng tin, lại vừa… hơi “điên”.

Và rồi chuyện ly kỳ đã xảy ra:

Ngày nọ, tôi chạy bộ buổi sáng về, tay xách bữa sáng,

vừa bước đến cửa thì thấy… cảnh tượng như phim truyền hình.

Bố tôi đứng ở cửa nhà tôi.

Mẹ tôi thì đứng trước cửa căn hộ đối diện.

Thấy tôi về, mẹ tôi thản nhiên nhận túi đồ ăn của bà,

xoay người vào nhà, đóng cửa không chút do dự.

Tôi cùng bố bước vào nhà tôi.

Tôi dọn đồ ăn ra bàn:

“Bố ăn không?”

“Con ăn đi, bố không đói…”

Tôi húp một ngụm cháo, lạnh lùng nói:

“Vậy thì tốt. Dù sao con cũng không mua phần của bố.”

Bố tôi: …

Ông xoa tay, lúng túng hỏi:

“Mẹ con đến lúc nào thế?”

“Ngay khi vừa nghỉ hè.”

“Bà ấy đến chăm con thì tốt mà. Con bảo mẹ con chuyển sang ở cùng luôn, thuê nhà làm gì cho phiền?”

“Thôi đi, bà ấy bảo thấy bố… ghê tởm.”

Bố tôi: …

Ông thở dài:

“Mẹ con vẫn y như trước, chẳng thay đổi gì.”

Tôi gật đầu tán thành:

“Đúng rồi. Bố xuống sắc còn nhanh hơn mẹ.”

Tôi cắn một miếng bánh bao, rồi nhìn thấy vành mắt ông thâm đen, liền tò mò hỏi:

“Bố không ngủ được à? Cuộc sống ‘bình yên’ của bố cũng mất ngủ nữa cơ đấy?”

Ông nhíu mày:

“Dì Lưu biết chuyện căn nhà rồi, suốt ngày làm ầm lên.”

Tôi cười khẩy:

“Không phải dì ấy dịu dàng, hiểu chuyện lắm à? Việc gì cũng chiều ý bố, sao giờ lại dám nổi đóa?”

Bố tôi lập tức im bặt.

Tôi tiếp lời:

“Thế giờ định sao? Sang tên lại cho dì ta căn nhà đó?”

Nếu ông dám nói “có”, tôi khỏi gọi là “cha nuôi”, gọi thẳng là ‘chú’ luôn cho rồi.

Ông lắc đầu:

“Nói gì thế. Đã cho con rồi thì là của con.

Sau này con kết hôn cũng đỡ bị coi thường.

Dù có ly hôn, ít ra cũng còn chỗ để về.”

Tôi bĩu môi:

“Thôi đủ rồi, bố đừng cảm động hóa vấn đề. Nghe cứ như đang dặn dò hậu sự vậy.”

Ông thở dài:

“Bố cũng chỉ lo dì Lưu tìm con gây chuyện thôi.

Giờ có mẹ con ở đây rồi, cũng đỡ.”

Tôi nhận ra, mỗi lần nói chuyện với bố, trong tôi luôn dâng lên một cảm giác bất lực.

Ở ông có một kiểu tình thương đầy ích kỷ — vừa muốn giữ hình ảnh người cha chu đáo,

lại vừa không muốn gánh vác hậu quả của những lựa chọn sai lầm trong hôn nhân.

Ông từng phản bội mẹ,

phá nát một gia đình,

nhưng lại lo tôi sau này lấy nhầm người, không có chỗ dựa.

“Bố…”

“Ừ?”

“Sau này ăn ít thịt, bớt dầu mỡ, chịu khó vận động một chút.”

Lưu Như Phương biết nấu những bữa ăn thịnh soạn, nhưng sẽ chẳng bao giờ nhắc ông chăm lo sức khỏe.

“Bố không cần lo sau này không ai chăm đâu.

Chỉ cần bố vẫn nuôi con như bây giờ…

Sau này, con sẽ nuôi bố.”