Đừng Gọi Anh Là Anh Trai 833

Khi tôi còn nhỏ, mẹ từng nói rằng nhà mình sắp có một người anh trai đến.

Lúc đó, tôi vẫn còn ngây ngô, vô tư xoa bụng mẹ hỏi:

“Vậy anh trai của Cửu Cửu đang ở trong này đúng không ạ?”

Nhưng mẹ lắc đầu cười, đáp:

“Anh trai con là một đứa trẻ lớn rồi, không nằm trong bụng mẹ đâu. Ngày mai sẽ gặp được đấy.”

Tôi khi ấy chỉ mới học lớp hai, mơ hồ tưởng tượng rằng anh trai mình giống như Na Tra, ở trong bụng mẹ rất lâu, rồi ngày mai chui ra là thành một người lớn ngay lập tức. Trong giấc mơ đêm đó, tôi còn thì thầm với mẹ:

“Ngày mai con sẽ khoe với Vương Nhị Béo là con có một anh trai Na Tra, để cậu ta không dám bắt nạt con nữa.”

Tối hôm đó, trăng đã lên cao, ánh đèn trong nhà đều tắt.

Mẹ lặng lẽ mở cửa, còn bố thì dắt theo một cậu bé lạ mặt bước vào.

“Thủ tục xong hết rồi chứ?” – mẹ vừa nắm tay cậu bé, vừa hỏi khẽ.

Bố gật đầu, thở dài: “Chuyện hậu sự của họ… cũng giải quyết xong rồi.”

Cậu bé im lặng, nhào vào lòng mẹ, đôi mắt lấp lánh như sao đêm – sáng rực giữa bóng tối u ám.

Mẹ nhẹ nhàng vỗ vai cậu an ủi:

“Không sao đâu, Lục Diễn. Từ nay mẹ là mẹ của con. Con đã có một mái nhà rồi.”

Cậu chỉ lặng lẽ gật đầu.

“Chuyện hậu sự của họ” – chính là bố mẹ ruột của Lục Diễn.

Một tuần trước, họ cùng nhau đi du lịch và không may gặp tai nạn xe, cả hai đều qua đời.

Không ai trong gia đình chịu nhận nuôi cậu, chỉ có mẹ tôi – bạn thân của mẹ cậu – đã đưa cậu về sống cùng chúng tôi.

Cuộc sống của cậu, từ giây phút đó, thay đổi hoàn toàn – nhanh đến mức tưởng như chỉ là một giấc mơ.

Và cũng đêm ấy, tôi có thêm một người anh trai.

Phòng đồ chơi trong nhà tôi được dọn dẹp lại thành phòng của anh.

Sáng hôm sau, khi vừa mở mắt, tôi đã thấy “người anh” mà mẹ thường nhắc đến.

Cậu có đôi mắt đen láy, vóc dáng gầy gò, trông yếu ớt.

Tôi nhíu mày, vừa khóc vừa hét:

“Anh gì mà anh! Anh trai của em phải to cao mới đúng!”

Cậu chỉ cúi đầu, lặng lẽ đứng sang một bên.

Mẹ nghiêm giọng:

“Giang Tửu Tửu! Không được ăn nói bậy bạ! Nó là anh con. Từ nay cả nhà mình là một gia đình.”

Bố thì vội đi an ủi anh. Còn tôi vẫn phụng phịu quay đi.

Thế nhưng, anh lại nhìn tôi thật kiên định và nói:

“Anh sẽ đánh được Nhị Béo nhà đối diện!”

Tại khu vui chơi dưới lầu, Lục Diễn vật lộn với bốn đứa nhóc khác, mặt mũi tím bầm nhưng vẫn cố bám lấy tay Nhị Béo.

Nhìn anh lúc ấy, tôi có cảm giác… anh đang liều mạng để giành lấy quyền được ở lại trong gia đình này.

Từ khoảnh khắc ấy, tôi thật sự chấp nhận rằng – tôi có một người anh trai.

Gầy gò, yếu ớt… nhưng ánh mắt thì sáng rực như sao.

Tôi tên là Giang Tửu Tửu, còn anh – Lục Diễn.

Lúc nhỏ, nhiều người từng hỏi:

“Sao hai đứa không cùng họ?”

Mẹ dạy tôi rằng: “Khi người khác hỏi chuyện, phải lịch sự, ánh mắt phải dịu dàng và chân thành.”

Nhưng rồi có lần, khi mẹ dắt tôi và anh đi dạo phố, một bà cô tò mò hỏi:

“Sao hai đứa không cùng họ?”

Mẹ thản nhiên đáp:

“Liên quan gì đến bà?”

Câu trả lời ấy dạy tôi một điều – có những chuyện, không cần giải thích.

Lớn hơn một chút, khi tôi và anh học chung cấp hai, tình cảm càng thêm khăng khít.

Bất cứ khi nào ai hỏi:

“Sao hai người không cùng họ?”

Tôi liền xụ mặt, bĩu môi đáp:

“Liên quan gì đến bạn?”

Nếu ai đó không phục, quay sang hỏi anh, thì cũng chỉ nhận lại đúng một câu:

“Liên quan gì đến bạn?”

Câu trả lời giống nhau đến kỳ lạ. Có lẽ… đó là lúc chúng tôi thật sự trở thành một gia đình.

Chúng tôi cùng nhau đi học, cùng nhau rong chơi qua các con phố.

Mẹ dẫn cả hai đi nhiều nơi, chụp rất nhiều ảnh, ảnh nào cũng có mặt anh.

Những dịp lễ tảo mộ hay ngày giỗ bố mẹ anh, cả nhà đều cùng đi – như một điều tự nhiên vốn có.

Dần dần, tôi cũng quen với việc luôn có một “người lớn nhỏ tuổi” bên cạnh mình.